23 juin 2015

À votre appel



Vous, disons-nous vous.
Réveillez-vous.

J'ai la main sur votre peau.
Laissez-moi vous écouter vibrer.

Oui, je sais. Je la reconnais.
Elle vous tombe sur le coeur comme une fleur et vous ne savez pas quoi en faire. La masse lumineuse et pesante, lourde de vos nuits vives. Elle a la forme de vos songes, la couleur de vos élans. J'en ai vu de ces boules de rêves et de fureur, de douleur et d'envies. La vôtre est dense. Vorace.
Elle est belle ce matin, et demain...

Vous, disons-nous vous.
Depliez-vous

J'ai les doigts sur vos battements de coeur.
Laissez-moi vous la prendre.

Ce n'est rien. J'ai l'habitude.
Je vous quitte, chargé de vos peines et de vos désirs. Dans mes bras ils ne pèsent presque rien. Demain je reviens, le jour d'après je reviendrai, encore et encore après, je saurai alléger votre coeur et éclairer vos yeux. À votre appel. Je suis votre dévoué serviteur, vos doux réveils sont les miens.

3 mai 2015

Exercice salutaire

Liste des cinquante choses à ne pas oublier de faire avant de mourir. Inspirée de Georges Perec qui n'en avait que trente-sept. Sans ordre d'importance et sans trop y penser.

- entretenir une correspondance.

Une

- apprendre à danser;
- voir les pingouins dans leur habitat naturel;
- nager dans un lagon, une mer chaude, des eaux tropicales;
- changer de vie, au moins une fois;
- voir le Japon;
- écrire un livre.

Sept

- faire un très long voyage, très loin ou très près, mais pendant des mois. Peut-être même sans date de fin précise;
- apprendre à monter à cheval, affronter au moins cette peur;
- voyager sur un voilier;
- passer plus de deux nuits d'affilée dans un très grand palace;
- tenir un bar le temps d'un soir;
- aménager une bibliothèque dans une pièce rien que pour elle;
- voir la Patagonie, et résoudre du même coup la question des pingouins ?
- rencontrer quelqu'un que j'admire. Une de ce personnes qui m'emporte et m'inspire, et pouvoir le lui dire;
- partir sur un coup de tête, n'importe où pourvu qu'il n'y ait aucun plan;
- trier toutes mes photos, en faire des albums.

Dix-sept

- avoir des enfants;
- écrire des chansons pour quelqu'un, qui pourra les chanter, idéalement;
- boire du champagne devant un feu d'artifices;
- porter une pierre précieuse;
- acquérir une oeuvre d'art. Vraisemblablement une photo ou une sculpture, mais sans exclure la peinture;
- dormir à l'hôtel dans la ville dans laquelle je vis;
- voir La Traviata sur scène;
- courir dans un champ de tournesols;
- traverser l'Amérique en voiture et en tenir un carnet de voyage;
- manger un ortolan;
- voir une aurore boréale. Plusieurs si possible;
- boire un très grand vin, une exception;
- conduire une décapotable rouge;
- acheter un objet, même un tout petit, à une vente aux enchères.

Trente-et-une

Il suffira de ne pas mourir tout de suite.

12 avr. 2015

respirations

On s'est perdu dans les rues au bout de la ville qui ne l'est plus. Vent marin, oiseaux railleurs, le goût des vagues sur le bout de la langue. J'ai mis du rouge sur mes lèvres. Le claquement de mes talons comme une ponctuation. Tac, tac, tac.Tu m'entends ?
Dans un grand rire, tu t'es mis à courir, une vague d'oiseaux noirs est passée d'un arbre à l'autre en hurlant. Fin de journée rosée devenue soudain menaçante. L'air est doux, j'ai mal à la poitrine pourtant. Tu m'attends ?

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Dès l'aube, sauter dans un train. Remonter la côte, la mer à gauche. Encré dans la terre. Tordre la tête pour apercevoir un bout d'eau, un bout de sable, un bout de soleil. On pourrait fermer les yeux, dormir un peu. Mais ce serait faire injure à la vue qui défile.
Rêver éveillé alors. Se sentir serein, n'avoir peur de rien. Entrer dans la terre.
Arriver en gare, imaginer tous ces voyages en train qu'on pourrait encore faire.

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À quoi je pense? Je pense à ça.