un poème, une rayure pour chaque année gagnée. Le rose des couchers de soleil d'hiver, un poème, des vies qu'on engrange. Toutes celles-là, la mort ne les aura pas. C'est toujours ça. Un poème, des lignes de vie qu'on lit comme ça, pour rire. Le bleu de tes yeux. Une couche sur une couche sur une autre et sous une autre, entre elles toutes, la chaleur et les saveurs de mon coeur - le goût salé des souvenirs. Un poème, le feu des arbres à l'automne. Vieillir en douceur, vieillir en couleurs, compter ses rainures et ses rides, ces traits tirés à main levée, on n'est même pas fatigué. Par le haut et par le bas, crayonner les espaces vides, rêver ce qu'on y glissera. Mémoire vive, matière libre, un poème.
Image ©Agnes Martin
